juan pomponio, tribulaciones de un extranjero en su tierra

Me siento cansado de ser extranjero. De tener que ir cada tres meses a Cúcuta para cruzar la frontera colombo / venezolana y renovar mi legalidad en un país tan bello como Venezuela. Tierra que la siento como mía porque en verdad es parte de mí. Somos universales. El problema es de aquellos que crearon las nacionalidades poniendo líneas fronterizas que en la naturaleza no existen. Los pájaros no necesitan de pasaportes. Son libres. ¿Por qué tanta burocracia? Papeles y más papeles. Formalismos legales. Rigidez mental. Fronteras absurdas que limitan nuestro andar. Me siento cansando de ser extranjero cuando veo que todos somos hermanos. Amo a los venezolanos tanto como a los chilenos, los norteamericanos, rusos, colombianos o chinos. Amo a la raza humana. No me interesa en absoluto el color de la piel, la nacionalidad o la religión que practiquen. Sólo el brillo y la pureza de los corazones. Todos somos la misma esencia. Sólo quiero sentirme humano y caminar en plena libertad. Realidad que no siento cada vez que tengo que cruzar la frontera. Nos llenamos la boca hablando de LIBERTAD e IGUALDAD y somos esclavos de una nacionalidad. Mi pasaporte dice que nací en Argentina, mi corazón que pertenezco a la tierra. ¿Cuándo comprenderán que soy igual a todos? ¿Por qué me piden un papel para quedarme en un país que tanto quiero? ¿Dónde quedó la visión de los grandes hombres que soñaron una Patria Universal? Me siento cansando de ser extranjero. ¿Por qué me llaman argentino? Quisiera que la humanidad comprendiera que la sangre que transita en mis venas es del mismo color que la de todos. El árbol que me cobija con su sombra no me pregunta de dónde vengo o cuál es mi ideología, sólo me entrega su frescura. Llegará el tiempo donde el hombre comprenderá las limitaciones creadas por la estrechez mental. Tiene que llegar. Lo necesitamos de forma urgente. Cada tres meses me siento extranjero. Me acosa el peso de los trámites, veo lo primitivo de tener que solicitar una nacionalidad para no quedar ilegal en un país que tiene el mismo color del cielo en donde nací. Queridos hermanos de la Patria Universal, alcancemos el estado para desprendernos de nuestras limitaciones y de una buena vez por todas, ser libres de verdad.

Alejandra Flores Bermúdez

te regalo una boca pez de agua luna agua cristal magia amor de humedad rocio labio pétalo lengua anguila serpiente líquida un valle tu lengua arrecifes de dientes melocotón natas de leche sabores dulces ardientes como un ecplise de sol y luna

Jóvenes poetas latinoamericanos viajando de Buenos Aires a Berlín

Fundación Centro de Estudos Brasileiros MovePoesia   Fotografías de Timo Berger Curaduría: Camila do Valle En exposición desde el 8 de mayo. Entrada libre y gratuita Joven, móvil e interconectado: los protagonistas de la actual poesía latinoamericana recorren el subcontinente y por extensión Alemania. Timo Berger, partícipe y organizador de festivales de poesía latinoamericana acá y allá, acompaña con su cámara las peripecias de los traficantes de metáforas. Retratos, registros de recitales y momentos de viajes de los poetas, forman un tourbook, un potencial libro de viajes y lecturas cruzado por la pasión poética y el sueño vertido verso de la unión transcontinental de todos los pueblos. Poesía que derrumba fronteras históricas. Timo Berger (1974) es periodista y traductor. Estudió Literatura comparada y Latinoamericanística en Berlín y Buenos Aires, actualmente vive y trabaja en Berlín. Co-Organizó el Festival Latinoamericano de Poesía “Salida al Mar” en Buenos Aires entre 2004 y 2006 y estaba a cargo de la curadería del Festival itinerante de Poesía “Latinale” 2006 y 2007. Publicaciones de poesía y prosa breve en libros, revistas y antología en Latinoamerica y Alemania. Tradujó Sergio Raimondi, Cecilia Pavón y Washington Cucurto, entre otros, al alemán.   Fundación Centro de Estudos Brasileiros-Esmeralda 965/969-4313-6448/6449/5222-www.funceb.org.ar

I BIENALINTERNACIONAL DE POESÍA EN BRASÍLIA

de 3 a 7 de setembro/septiembre de 2008 página web:  www.bienaldepoesia.unb.br blog de noticias:  http://bipbrasilianews.wordpress.com/ Brasília será el escenario de una serie de Bienales de Poesia, conjuntas con las actividades de la Feria del Libro de Brasília. La organización del evento es una iniciativa de la Biblioteca Nacional de Brasília y de la Cámara del Libro del Distrito Federal con el apoyo de la Secretaría de Estado de la Cultura , en cooperación con otras instituciones de la administración federal y local, entidades de la sociedad civil relacionadas con la literatura, entre ellas la Universidad de Brasília, así también las embajadas y empresas privadas. En su primera edición, tendrá la presencia de notables poetas, críticos y editores internacionalmente reconocidos e incluirá en su programa diversas actividades simultáneas que comprenden desde recitales hasta conferencias sobre poesía. El evento presentará las nuevas tendencias y estilos de la poesía contemporánea de Brasil, Hispanoamérica e internacional. La poesía en sus diversos lenguajes – escrito, hablado, cantado, performático, en nuevas mídias – debe ocupar los espacios de la Plaza del Conjunto Cultural de la República , compuesto por la Biblioteca Nacional y por el Museo Nacional, obras del arquitecto Oscar Niemeyer en la Esplanada de los Ministérios de la capital brasileña. La I BIP deberá ocupar también espacios contíguos del Teatro Nacional y del Teatro Dulcina de Moraes. Visando la democratización, llevará algunas de sus actividades a las ciudades satélites con un programa de poesía itinerante. Están en discusión los siguientes proyectos para la programación: Oficinas de lectura de poesía, de creación poética, de poesía infantil y de poesía visual. Sesión de poesía visual, exposición de poesía en espacios abiertos, banners gigantes con poemas de los poetas invitados, exhibición de documentales, clips, vídeos y proyección de poesias en las paredes externas del museo. Concurso de poesía entre estudiantes de la red escolar. Seminarios, debates y conferencias: sesiones de crítica y ensayo, traducción simultánea para los conferencistas, lectura en la lengua original del autor y la proyección en tela de la traducción. Edición de un libro de los poetas invitados, “bautismos” de libros, encuentro de editores de libros y revistas de poesía, encuentro de editores de revistas y sítios web de poesía, y la producción de libro artesanal por entidad filantrópica. Poesía narrativa y popular, rappers y cantadores de cordel, recitales de poesía y música en espacios abiertos. Deseamos recibir ideas, críticas y propuestas antes de llegarmos a una programación definitiva. Luego estaremos disponibilizando en la página web del evento para difusión de programas y propuestas, alojamientos especiales y para estudiantes, oportunidades turísticas y otras informaciones de interés de los participantes.

paulina vinderman, argentina

Iconos Habíamos dispuesto que ésto era la vida: los ojos de Hemingway joven entre las astas de su víctima, la ambigüedad de su tristeza y una flor. La escritura posible -casi reverenciada- era un camino de campo, una absorción cotidiana, mi bolso estaba hinchado de libros, no de píldoras y me esforzaba en imaginar equipajes para Madagascar. Esa flor ilusoria sobre la mesa no me quita el oxígeno (aprendí a respirar hasta en pantanos) y no me atemoriza tropezar con las sillas en la noche oscura o con el silencio, indómito y ruinoso de un intervalo de sequía. Pero algunos pétalos se han vuelto rígidos, la corola es tan plena que parece grotesca y mi escritorio ni siquiera tiene la gracia de un madero flotante en un naufragio pictórico. No es -si se lo mira bien- un cambio tan notable: sólo una dureza de maquillaje: una hierba que de tan verde empieza a cubrir el vaso que olvidé. La ventana que de tan contemplada encierra el crimen, el secreto y el investigador, dentro de un espacio, apenas indulgente. En Diario de Poesía, 24 Buenos Aires, Primavera de 1992 Zoopat http://patriciadamiano.blogspot.com

eugenio montale, italia. en portugues e italiano

[NÃO NOS PEÇAS A PALAVRA] Não nos peças a palavra que acerte cada lado de nosso ânimo informe, e com letras de fogo o aclare e resplandeça como açaflor perdido em meio de poeirento prado. Ah o homem que lá se vai seguro, dos outros e de si próprio amigo, e sua sombra descura que a canícula estampa num escalavrado muro! Não nos peças a fórmula que possa abrir mundos, e sim alguma sílaba torcida e seca como um ramo. Hoje apenas podemos dizer-te o que não somos, o que não queremos. (Tradução: Renato Xavier) [NON CHIEDERCI LA PAROLA] Non chiederci la parola che squadri da ogni lato l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco lo dichiari e risplenda come un croco perduto in mezzo a un polveroso prato. Ah l'uomo che se ne va sicuro, agli altri ed a se stesso amico, e l'ombra sua non cura che la canicola stampa sopra uno scalcinato muro! Non domandarci la formula che mondi possa aprirti, sì qualche storta sillaba e secca come un ramo. Codesto solo oggi possiamo dirti, ciò che non siamo, ciò che non vogliamo. tomado de: poesia.net- www.algumapoesia.com.br-  Carlos Machado, 2008

ernesto rodriguez, cuba

LUCES DE NEW YORK   Ciudad despierta, adherida al tiempo insomne, al tiempo indetenible, al tiempo que nada deja a los hombres y mujeres estériles Santa ciudad de ovarios retorcidos y penes hambrientos de curiosidad. Ciudad de estandartes caídos en mitad de la conciencia. Miro todo ese espacio conquistado y pienso (todavía pienso) en aquellos que te bendijeron sin cruces de oro en los caminos empolvados, entre el bosque enorme por el que paseaban en busca del venado, ante la mirada del gavilán; los que llevaban tu nombre en otra lengua, en otros albores de amor y sacrificio los que remaban sus canoas Hudson abajo en busca de sus bisontes y enigmas celestiales, o por el East River junto a las llamas y el humo de las llamas,  junto a la noche y lo oscuro de la noche,  junto a la hembra y el sexo de la hembra, junto a los gritos de alegría en sus bailes bajo la noche estrellada o la luna embarazada por el trópico; junto a los gritos de guerra y sus lanzas de guerra, dando su vida sencilla por sus territorios amenazados, conculcados,  destruidos por los "caras pálidas" que llegaban desde otras latitudes para pisotearlos, masacrarlos, violarles las mujeres  y al final confinarlos en zonas marginadas como simples curiosidades de la historia.  Oh santa ciudad, desde aquí miro,  en medio de la densa bruma, tus infinitos rascacielos esa selva de acero, cristales y concreto que te ciñe los costados  y se clava en las nubes como se clava en mi corazón  los pasos de los pordioseros por tus calles...   Miro desde esta altura mínima y observo tus luminarias comerciales, tus luminarias vendibles y execrables,  tus luminarias exentas de solidaridad y pienso, (todavía pienso) en aquellos que te hicieron nacer de sus entrañas mas sanas y felices, los que te hicieron sin esa mascarada que ahora te ilumina el rostro... ...de abuela innecesaria.

Iván Beltrán Castillo. Colombia

Los Shakespeare de supermercado Hubo un tiempo, aunque ya no podemos precisar sus fechas exactas ni sus días gloriosos, en el que el deseo fue coincidente con nuestras realidades interiores, armonizaba con sus usufructuarios, y entre el hombre y las cosas no existía la fisura brutal, la distancia mortífera que  hoy nos enajena hasta de los alimentos terrestres. La satisfacción  era  entonces posible porque no había encontrado su hipertrofia trágica, y el hombre no estaba ahogado en el océano de un anhelo irrealizable. La sociedad del libre comercio, de la oferta infinita, transformó el mundo en un intolerable espejismo: caminamos siempre una gran carretera iluminada por todos los llamados posibles, todas las combinaciones de la seducción, todas las efigies de los dioses usureros, y entre más crece la oferta menos capacidad tenemos de adquirirla. En ese sendero lleno de luces hipnotizantes, nuestro destino es pasar de poseer a ser poseídos, y en cambio de ensancharnos las cosas se vuelven nuestra conciencia crítica, totems aguerridos y enemigos,  y sentimos que hemos sido capturados y avasallados en una jungla objetal.  Vivimos al servicio de imágenes que nos raptan, presos de un deseo omnipotente y fatal, del que somos apenas los alfiles, pasivos o desesperados, fútiles o trascendentales, celestinos o detractores. Y, detrás de esa carga enajenante, como artífice de un gran chantaje, está una raza de hombres y mujeres que han denigrando su talento, y donde no faltan los Fitzgerald vanos, las Safos degradadas, los irónicos Wilde, los Proust y los Joyce que definitivamente no lo fueron, los Shaw que vendieron el alma, los artistas que truncaron el genio y ahora no cuentan sino con una gran bolsa para solazarse. Se trata de los publicistas y su función es convertirnos en peleles del comercio y su inmisericorde producción de bienes, invitados de piedra al gran festín del consumo universal, esa mesa donde la mayoría de las viandas son equívocas, suntuarias, innecesarias y execrables. La publicidad ha ido creciendo con una celeridad tan grande que si en sus orígenes era una subsidiaria del bussines, ahora es ni más ni menos que el sostén fundamental  de los  regímenes que basan su identidad  en la compra y venta desalmada,  y  taladra el subconsciente colectivo en la tentativa de hacer que el inventario de la riqueza planetaria pertenezca a los mercaderes, a los dueños, a los detentadores y, en cambio, se extrañe cada vez más de los seres humanos.    Lo que resulta infame de este próspero negocio es el hecho de que no trabaje para todos, de que inflame la necesidad en el reino donde la satisfacción brilla  por su ausencia, de que exhiba con un impudor cercano a la obscenidad, la superproducción de alimentos, de ropas, de viviendas, de diversiones que son exclusividad de algunas clases sociales y que para la gran mayoría son territorios ilusorios y vedados. Es como invitar a un grupo de desheredados a mirar un gran baile a través de los ventanales de una residencia palaciega. El oficio subterráneo de los Shakespeare de Supermercado es redoblar los embates de la ilusión, hacernos perpetuos sitibundos, lograr que tengamos hambre de cosas para siempre. Como respuesta a ese pérfido llamado los hombres se endeudan, se enajenan, se enloquecen, se obsesionan con esa "Existencia primorosa" que hipotéticamente nace cada vez que logramos obtener una nueva vianda del supermercado gigantesco en el que el capital ha transformado nuestra vida.  El avance de estos demiurgos mercantiles es inverosímil y sus artilugios remplazan las formas originales de la felicidad, la libertad y la ternura: a la literatura, a la poesía, al arte, al humor, y, lo que resulta mucho más grave, remplazan a la dignidad y su hermano gemelo, el amor. Todos estos "Escribidores de la nada" vienen de la gran calle Madison que en nueva York ha sido durante décadas el centro de ebullición de las grandes campañas, los lemas, los spot y todas esas bagatelas de la imaginación mercantil con las que convivimos sin oponer ya ninguna resistencia. En esa avenida famosa por el nivel de sus ingresos y la fiereza de sus metodologías, se perfilan los sueños que habrán de avasallarnos cada tanto tiempo, los artilugios que nos obligarán a seguir obliterados ante el prosaico carnaval de los deseos. Cuando Willie Loman, el desgarrado agente viajero que describiera con tanta precisión Arthur Miller, acaba de ser enterrado, su esposa Linda Loman le habla frente a la tumba y en una de las escenas más cDEFANGED_Onmovedoras del teatro moderno, le hace un reclamo que es la radiografía de nuestro vasallaje frente a las artimañas publicitarias de los buhoneros industriales: "como te vas morir ahora, cuando ya habíamos terminado de pagar las cuotas de la lavadora y solamente nos faltaban dos pagos para hacer nuestro el televisor" Y , por su parte, el escritor mexicano Carlos Fuentes, en una visionaria entrevista concedida hace más de veinte años a la revista Visión, expresa esta severa inquietud: "¿A veces me pregunto para qué quieren hacer desarrollar a los pueblos llamados ahistóricos…? ¿Para que vean a Batman y a superman en la televisión? ¿Para que se preocupen a muerte por la obtención de un coche? ¿Para que den la vida por una lavadora Bendex?"  Alguna vez conocí una hermosa y dolorida publicista. Se llamaba Marissa y tenía los rasgos exactos de quién ha contrariado su destino y extraviado sus dones. Ella me parece el ejemplo más significativo de lo que le ha inoculado la publicidad a sus propios hijos. Tenía una imaginación en perpetuo movimiento a la que coronaba cierto arrobamiento erótico y sus palabras estaban siempre cercanas a la intensidad poética. Pero la necesidad práctica de una vida no demasiado cómoda la había lanzado a las agencias de publicidad donde era una trabajadora tan exitosa como atormentada. Ni las prebendas económicas, ni la exultación de sus incontables y exactas imaginerías lograban evadirla de un tormento que parecía estar fijo en ella como un sol oscuro: Había querido ser escritora por sobre todas las cosas, y todavía, a hurtadillas, en sus ratos libres, garrapateaba poemas. Pero el triunfo la había raptado y sentía que ya era demasiado tarde. Estaba casada con un jefe de cuentas, no se podía resistir a los lujos con que se acostumbra cegar a las personas en el mundo de los negocios, y ya no estaba segura de poder amaestrar el idioma castellano para sacar de sí una verdadera obra literaria. Me enamoré de ella por todo eso y porque en sus ojos grises llevaba inscrito el desatino. Marissa trató de matarse cuatro veces… tomado de: Con-Fabulación 37 Colaboraciones y sugerencias: confabulacion1@gmail.com Números anteriores: http://con-fabulacion.blogspot.com La satisfacción  era  entonces posible porque no había encontrado su hipertrofia trágica, y el hombre no estaba ahogado en el océano de un anhelo irrealizable. La sociedad del libre comercio, de la oferta infinita, transformó el mundo en un intolerable espejismo: caminamos siempre una gran carretera iluminada por todos los llamados posibles, todas las combinaciones de la seducción, todas las efigies de los dioses usureros, y entre más crece la oferta menos capacidad tenemos de adquirirla. En ese sendero lleno de luces hipnotizantes, nuestro destino es pasar de poseer a ser poseídos, y en cambio de ensancharnos las cosas se vuelven nuestra conciencia crítica, totems aguerridos y enemigos,  y sentimos que hemos sido capturados y avasallados en una jungla objetal.  Vivimos al servicio de imágenes que nos raptan, presos de un deseo omnipotente y fatal, del que somos apenas los alfiles, pasivos o desesperados, fútiles o trascendentales, celestinos o detractores. Y, detrás de esa carga enajenante, como artífice de un gran chantaje, está una raza de hombres y mujeres que han denigrando su talento, y donde no faltan los Fitzgerald vanos, las Safos degradadas, los irónicos Wilde, los Proust y los Joyce que definitivamente no lo fueron, los Shaw que vendieron el alma, los artistas que truncaron el genio y ahora no cuentan sino con una gran bolsa para solazarse. Se trata de los publicistas y su función es convertirnos en peleles del comercio y su inmisericorde producción de bienes, invitados de piedra al gran festín del consumo universal, esa mesa donde la mayoría de las viandas son equívocas, suntuarias, innecesarias y execrables. La publicidad ha ido creciendo con una celeridad tan grande que si en sus orígenes era una subsidiaria del bussines, ahora es ni más ni menos que el sostén fundamental  de los  regímenes que basan su identidad  en la compra y venta desalmada,  y  taladra el subconsciente colectivo en la tentativa de hacer que el inventario de la riqueza planetaria pertenezca a los mercaderes, a los dueños, a los detentadores y, en cambio, se extrañe cada vez más de los seres humanos.    Lo que resulta infame de este próspero negocio es el hecho de que no trabaje para todos, de que inflame la necesidad en el reino donde la satisfacción brilla  por su ausencia, de que exhiba con un impudor cercano a la obscenidad, la superproducción de alimentos, de ropas, de viviendas, de diversiones que son exclusividad de algunas clases sociales y que para la gran mayoría son territorios ilusorios y vedados. Es como invitar a un grupo de desheredados a mirar un gran baile a través de los ventanales de una residencia palaciega. El oficio subterráneo de los Shakespeare de Supermercado es redoblar los embates de la ilusión, hacernos perpetuos sitibundos, lograr que tengamos hambre de cosas para siempre. Como respuesta a ese pérfido llamado los hombres se endeudan, se enajenan, se enloquecen, se obsesionan con esa "Existencia primorosa" que hipotéticamente nace cada vez que logramos obtener una nueva vianda del supermercado gigantesco en el que el capital ha transformado nuestra vida.  El avance de estos demiurgos mercantiles es inverosímil y sus artilugios remplazan las formas originales de la felicidad, la libertad y la ternura: a la literatura, a la poesía, al arte, al humor, y, lo que resulta mucho más grave, remplazan a la dignidad y su hermano gemelo, el amor. Todos estos "Escribidores de la nada" vienen de la gran calle Madison que en nueva York ha sido durante décadas el centro de ebullición de las grandes campañas, los lemas, los spot y todas esas bagatelas de la imaginación mercantil con las que convivimos sin oponer ya ninguna resistencia. En esa avenida famosa por el nivel de sus ingresos y la fiereza de sus metodologías, se perfilan los sueños que habrán de avasallarnos cada tanto tiempo, los artilugios que nos obligarán a seguir obliterados ante el prosaico carnaval de los deseos. Cuando Willie Loman, el desgarrado agente viajero que describiera con tanta precisión Arthur Miller, acaba de ser enterrado, su esposa Linda Loman le habla frente a la tumba y en una de las escenas más cDEFANGED_Onmovedoras del teatro moderno, le hace un reclamo que es la radiografía de nuestro vasallaje frente a las artimañas publicitarias de los buhoneros industriales: "como te vas morir ahora, cuando ya habíamos terminado de pagar las cuotas de la lavadora y solamente nos faltaban dos pagos para hacer nuestro el televisor" Y , por su parte, el escritor mexicano Carlos Fuentes, en una visionaria entrevista concedida hace más de veinte años a la revista Visión, expresa esta severa inquietud: "¿A veces me pregunto para qué quieren hacer desarrollar a los pueblos llamados ahistóricos…? ¿Para que vean a Batman y a superman en la televisión? ¿Para que se preocupen a muerte por la obtención de un coche? ¿Para que den la vida por una lavadora Bendex?"  Alguna vez conocí una hermosa y dolorida publicista. Se llamaba Marissa y tenía los rasgos exactos de quién ha contrariado su destino y extraviado sus dones. Ella me parece el ejemplo más significativo de lo que le ha inoculado la publicidad a sus propios hijos. Tenía una imaginación en perpetuo movimiento a la que coronaba cierto arrobamiento erótico y sus palabras estaban siempre cercanas a la intensidad poética. Pero la necesidad práctica de una vida no demasiado cómoda la había lanzado a las agencias de publicidad donde era una trabajadora tan exitosa como atormentada. Ni las prebendas económicas, ni la exultación de sus incontables y exactas imaginerías lograban evadirla de un tormento que parecía estar fijo en ella como un sol oscuro: Había querido ser escritora por sobre todas las cosas, y todavía, a hurtadillas, en sus ratos libres, garrapateaba poemas. Pero el triunfo la había raptado y sentía que ya era demasiado tarde. Estaba casada con un jefe de cuentas, no se podía resistir a los lujos con que se acostumbra cegar a las personas en el mundo de los negocios, y ya no estaba segura de poder amaestrar el idioma castellano para sacar de sí una verdadera obra literaria. Me enamoré de ella por todo eso y porque en sus ojos grises llevaba inscrito el desatino. Marissa trató de matarse cuatro veces… tomado de: Con-Fabulación 37 Colaboraciones y sugerencias: confabulacion1@gmail.com Números anteriores: http://con-fabulacion.blogspot.com

Marcelo Valko, Argentina: los "superheroes"...

Siguen sosteniendo lo mismo    …             En el diario La Nación del viernes 25 de abril Marcos Aguinis publica una extensa nota que denomina “Teatro del absurdo” y que tiene por finalidad atacar al actual gobierno K. Una nota de estas características, en semejante medio, no debería sorprender a nadie. Sin embargo, su línea argumental, que habla de “las incoherencias, contramarchas y taradeces” de la Argentina actual, incursiona, ciertamente en forma superficial, sobre nuestro pasado. Allí si, plantea una serie de consideraciones que vale la pena destacar.             En principio, muestra una profunda añoranza chovinista por retornar a la “obsesión de titanes como Sarmiento, Avellaneda, Mitre, Roca”. En su “Teatro del absurdo” que, pese a destilar una argentinidad que por momentos trae reminiscencias del “ser nacional”, Aguinis olvida que Sarmiento, un argentino nativo y notorio, desde su exilio chileno, durante noviembre de 1841 abogaba desde el diario El Progreso para que Chile ocupase la Patagonia al sur de Chiloe, y en particular el Estrecho de Magallanes. Incluso, desde esas mismas páginas, pidió ser nombrado diputado por la provincia de Magallanes a la que “hemos favorecido tanto”. Por otra parte, en el plano de los derechos humanos, aun resuenan sus consignas “para lo único que sirve la sangre de un gaucho, es para abonar la tierra”, o aquella otra de “la civilización termina donde empieza el guaraní”. Evidentemente, al “padre del aula” tampoco le interesaban mayormente las provincias de Corrientes, Misiones, Chaco y Formosa. Su civilización era, ciertamente, muy acotada.             Recordemos que durante su presidencia, Avellaneda privilegió el pago de la fraudulenta Deuda Externa Nacional, “aún a costa del hambre y la sangre de los argentinos”, lo único que importaba según el mandatario “es el honor del País frente al mundo”.             Tampoco resulta extraño que, en el diario de los Mitre, Aguinis elogie a don Bartolomé, el mismo que viajó en calidad de observador en la flota anglo francesa que forzó el paso en la Vuelta de Obligado. Mitre, el mismo que embarcó a la Argentina en la Guerra de la Triple Alianza, la guerra más absurda e impopular de nuestra historia, que redujo a cenizas al Paraguay y a su pueblo. Pero Aguinis, en su “teatro del Absurdo”, o deberíamos decir en su “Absurdo Teatro”, muestra una profunda preferencia por el “plurifacético Julio Argentino Roca, tan lúcidamente pintado por Félix Luna en su libro Soy Roca.” Según Aguinis, Roca “no fue un genocida (como se lo representa en el teatro del absurdo), sino el líder que terminó con los malones que impedían extender las fronteras del progreso y de la soberanía hasta los actuales límites nacionales. Consolidó a la Argentina como una respetada protagonista mundial. ¡Quisiéramos tener el prestigio que nos aureolaba en los tiempos de Roca!”             Como bien plantea Osvaldo Bayer, a los redactores de La Nación no les vendría mal hojear su propio diario. Por ejemplo, la antropóloga Diana Lenton cita un artículo de La Nación del 17 de noviembre de 1878 que, con el sugestivo titulo de “Impunidad”, señala: “El (regimiento) Tres de Línea ha fusilado, encerrados en un corral, a sesenta indios prisioneros, hecho bárbaro y cobarde que avergüenza a la civilización y hace mas salvajes que a los indios, a las fuerzas que hacen la guerra del tal modo, sin respetar las leyes de humanidad ni las leyes que rigen el acto de guerra.”             Recordemos que los indígenas que no fueron exterminados por Roca y su Campaña al Desierto, fueron llevados a Buenos Aires, donde fueron “dados” como esclavos a las “buenas familias” mediante la Sociedad de Beneficencia. Otros terminaron en los cañaverales de Tucumán, o en el presidio de Martín García. Recordemos también que durante el gobierno del “plurifacético” Roca, se decretó la tristemente célebre ley 4.144, Ley de Residencia, donde se expulsaba a los obreros revoltosos que perturbaban el orden público (el reclamo de 8 horas de trabajo, por ejemplo), pero se dejaba aquí a su familia. Familia que no sólo quedaba desarticulada en sus afectos, sino también en la completa indigencia. Que un escritor con los recursos de Aguinis, que cuenta entre sus obras con La Cruz Invertida, recurra a esta pléyade de espectros como Sarmiento, Avellaneda, Mitre o Roca, evidencia cómo un importante sector del país pretende seguir ignorando hoy a los que se invisibilizó ayer. Marcelo Valko- “Los indios invisibles del Malón de la Paz”- Colección Osvaldo Bayer- Editorial Madres de Plaza de Mayo- Cátedra: "Imaginario Ëtnico, Memoria y Resistencia" Profesor Titular

J. L. Rodríguez Ávalos- Mexico

La cultura y los derechos humanos La cultura es una herramienta que nos sirve para vivir a diario dentro de cierta coherencia con el mundo y con las demás personas. Así como vivimos diariamente entre dos mundos –por lo menos- y pasamos de uno a otro sin darnos cuenta: el mundo de las cosas, de lo visible y que está fuera de nosotros, de las personas y los objetos, al que llamamos mundo objetivo, y el mundo que no se ve, el de los sentimientos, las sensaciones, las ideas, los proyectos y que está dentro de nosotros, al que nombramos mundo subjetivo, de la misma manera transitamos dentro de la cultura sin darnos cuenta. La cultura está dividida en muchas secciones que tampoco vemos, pasamos de una a otra y ni nos enteramos. Para entender al mundo, los griegos antes de Cristo fueron poniéndole nombre a todo. Pero la palabra cultura nació mucho después, en la Roma imperial, y a nosotros nos llegó a finales del siglo XIX, pero se comenzó a utilizar en el sentido al que nos estamos refiriendo, apenas a mediados del siglo XX y aún no se entiende muy bien para qué sirve. Es como el cultivo de la tierra, donde se siembran semillas que habrán de transformarse en plantas que luego darán frutos, dentro de un proceso que requiere cuidados, ya sea fertilización, enriquecimiento de la tierra, protección contra alimañas, etc. La idea de la cultura es similar, cada persona que nace es sembrada en el mundo y requerirá muchos cuidados para que crezca sana, hasta convertirse en joven y adulta y comience a dar frutos. Claramente se puede entender que cada quien nace en surcos diferentes. Aún naciendo de la misma mamá y el mismo papá, los dos, cinco, siete hermanos y hermanas tendrán realidades diversas y cada cual será diferente, tienen el mismo origen pero su carga cultural no es la misma y les llevará por senderos difíciles de predecir. Porque el ámbito cultural puede ser uno solo para una comunidad, pero ofrece segmentos que determinarán las diferencias entre un ser y otro, porque esta vida, señoras y señores, se hace mediante diferencias, cada persona es única y parte de una gran diversidad llamada humanidad. Todas las personas tenemos la sensación de que, por el solo hecho de vivir en sociedad, tenemos algunos derechos que desconocemos. No hay una cultura de los derechos humanos sino a últimas fechas, que los gobiernos han descubierto –en todo el mundo- la prebenda que es aceptar a los derechos humanos como una forma de vida, sobre todo ante el avance del militarismo y la delincuencia, que suelen ser lo mismo. Si no se sabe qué son los derechos humanos, menos se va a saber cómo pueden defenderse. Y la defensa de los derechos individuales es una nueva cultura que trata de devolver a las personas el sentido de humanidad que la globalización ha puesto en jaque, ya que ese sistema económico mundial –del cual deriva el neoliberalismo- se basa en la dinámica de los mercados y ve a las personas solamente como clientes de esos mercados. Hemos dejado de ser personas para convertirnos solamente en consumidores, el engaño ha sido perfecto porque fue perfeccionado por los medios de comunicación: la prensa, la radio, la televisión y el internet. Inicialmente, la globalización pretendía dinamizar los mercados en la búsqueda de una repartición más o menos equitativa de la riqueza. Pero el esquema fue operado por el neoliberalismo, que es una actitud esquemática de los dueños de los capitales y de los medios de producción, quienes veían a los pobres como un mal necesario, pero estaban dispuestos a compartir las sobras del pastel. Pero, al mismo tiempo, compraban cualquier iniciativa siempre y cuando dejase ganancias. Por ejemplo: el cáncer es una enfermedad que lo mismo da a pobres que a ricos. Entonces, los ricos compran las campañas publicitarias contra el cáncer y obtienen enormes ganancias haciendo creer que salvarán al mundo de esa nefasta enfermedad. El resultado es que por cada rico que muere de cáncer, hay cincuenta mil pobres que mueren por el mismo motivo. Las culturas, que son frágiles, han sido penetradas brutalmente por la avaricia económica y el resultado es mortal para la humanidad: los ricos son cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres. Propiciar una cultura de los derechos humanos ayudaría a revertir esa brutal, inhumana política neoliberal que nuestro gobierno ha adoptado. Para ello, cada persona debe despertar su conciencia y convertirse en defensora, por lo menos, de sus propios derechos. Pero se entiende que, al defender los derechos de las demás personas, estamos defendiendo los propios y esto enriquece la visión que de la humanidad pueden tener los pobres de la tierra, que son legión.

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